Suave Patria, vendedora de chía: Quiero raptarte en la cuaresma opaca, sobre un garañón y con matraca, y entre los tiros de la policía. Fragmento del poema Suave Patria de Ramón López Velarde De México sé apenas lo que me cuentan los libros. Eso parece. Cuando pequeños, bebimos de la historia oficial. Memorizamos efemérides, transcribimos biografías, aprehendimos símbolos, coloreamos mapas, recitamos capitales. Apenas algunos tuvimos aproximación a la subversión de la boca de un atrevido docente. Como mi maestra de primaria, a quien no le hacia mucha gracia la figura del Pípila. Allá ella. Pronto, cuando parecía no haber nada nuevo, cuando no entendíamos las letras que lo componían, pero cantábamos el himno nacional inconscientemente, como el jingle de un comercial o como cantamos Despacito en el 2017, nuestra noción de patria se abrió. No diría que se abrió a la crítica, sino a la duda. No es que nuestro examen de lo mexicano se volviera más riguroso, es sólo que a la vo